Harry Potter and the Deathly Hallows - Part 2

"ON JULY, 15 ... ONLY ONE... CAN LIVE ...

THE EPIC CONCLUSION OF THE WORLDWIDE PHENOMENON"

Ayer, Warner Bross, el estudio que consiguió llevar a buen puerto la titánica tarea de trasladar a la gran pantalla la saga "Harry Potter, estrenó el primer trailer de la segunda parte del épico final. Una de las películas más esperadas del año... y una de las más esperadas de la historia.

Pocas veces el mundo ha presenciado acontecimientos que muevan a toda una generación. Mucho menos, acontecimientos relacionados con la literatura y el cine. Sin embargo, la historia del joven mago creada popr la magistral y amada J. K. Rowling nos ha transportado más allá de lo imaginable. Si el séptimo libro nos congregó a altas horas de la madrugada frente a la librería, la última película, el final de los finales, nos emocionará hasta el éxtasis.

Arriba puedes ver el primer trailer promocional... no se a vosotros, a mi me ha arrancado alguna lagrimilla, me ha emocionado, y me ha intrigado. Como buen fan (me llaman frikipotter) me conozco casi de memoria el séptimo libro (que al principio no me gustó y ahora es mi favorito de la saga, empatado con el tercero). Y sin embargo, sé que viviré la película como si no supiese una sola palabra de lo que va a suceder.
No me siento preparado, pero ya estoy impaciente...

El 15 de Julio llega la fecha más esperada para cualquier fan de Harry Potter.

Estoy deseando ver la película. Pero no quiero verla, porque una vez lo haya hecho... habrá terminado.

Gracias por los 3000

LA DIFÍCIL VIDA DEL ESCRITOR NOVEL

Publicado en “El Correo Gallego”. 31 de Marzo de 2007

Cada mañana me siento ante una hoja en blanco esperando impaciente la llegada de las musas. Desde mi privilegiada posición he visto amanecer y anochecer en muchas ocasiones. He contemplado el ir y venir de agricultores, automóviles y ciclistas. He visto a mis vecinos vivir sus vidas mientras la mía se marchitaba muy poco a poco, como se marchitan las páginas mustias de los libros que escribo sin la esperanza de que lleguen a leerse algún día.

En mi mente hierven las ideas y se agolpan unos sobre otros los personajes que han de vivirlas. Es un baile constante de hombres, mujeres y niños cuya realidad no es otra que complacer mis ansias de creatividad. Algunos de estos personajes me desgarran por dentro con sus heridas sangrantes y sus crudas historias. Son productos muertos de mi mente enferma.

He escrito mucho a lo largo de mi relativamente corta vida. Muchos de mis trabajos los he perdido, muchos han sido destruidos con las mismas manos con que fueron creados. De los que restan, guardados bajo llave en un cajón de mi dormitorio, la mitad carecen de un valor monetario real, pero cuentan con un profundo e incalculable valor sentimental. Son mis retoños, mis hijos. En ellos late una parte de mi corazón. Están escritos con la misma tinta que corre por mis venas, sangre roja derramada en muertes y nacimientos, alegrías y penas. Con ellos he llorado y sentido cosas que de otra forma nunca habría vivido.

Conozco lugares que nadie conoce, lugares que son solo míos. Lugares que desearía compartir con un solo lector que abriese mis libros con cariño, acariciando cada palabra y leyendo cuidadosamente lo que pretendo contar. Cuento en sus páginas historias unas veces desgarradoras, otras mágicas.

La mayor parte de las veces, en el trasfondo más negro y fantástico, existe una verdad real. Y siempre y en todos ellos dejo una parte de mí.

La vida del escritor novel es difícil. Debemos debatirnos entre un trabajo miserable y nuestro ideal de vida. Debemos elegir entre lo que queremos hacer y lo que debemos hacer. Es difícil hacerse un hueco entre las fotocopias del mundo real.

Escribiendo mi nombre en estas páginas tan solo espero que, esté donde esté mi sueño, corra a mi encuentro. Tengo mucho que ofrecerte. Hay muchas páginas escritas a mi espalda, es cierto. Pero hay muchas más al frente, en blanco, en las que contar nuevas historias. Si nadie las lee no importa. Yo he hecho mi trabajo.

Al terminar cada capítulo, cada novela y cada cuento salgo al exterior de mi casa y me dejo caer sobre el césped verde del jardín. No importa si es día o noche, si hace frío o calor, incluso si llueve. Respiro el aire fresco y puro de la libertad y sonrío. Al día siguiente puede que no me guste lo ya escrito, puede que lo deteste. Pero ahí está, una nueva historia que como una flor en primavera se abre al mundo.

¿Cuántas personas contemplaran sus pétalos de seda u olerán su fragancia? Pocas o ninguna. Mis escritos, como el perfume de las flores salvajes, se los llevará tal vez el viento. Y con suerte, como una nota en una botella, llegarán a los pies de alguien que sabrá apreciarlos. Y si ese alguien se emociona, o sonríe o siente algo al leer mis palabras, sabré que he cumplido mi sueño.

Si te gusta escribir, escribe. Si te gusta cantar, canta. Si deseas pintar, pinta. No importa quién seas ni cuál será tu futuro. Me llaman soñador porque sueño? sueño con cosas teóricamente imposibles. Pero mientras sueño soy feliz y me siento orgulloso siendo eso, un soñador. Y punto.

Rosas de papel y tinta

Quisiera regalarte una rosa, del color de la pasión. Una rosa del color de los besos y la alegría, de la sangre ardiente, de los rayos del sol. Quisiera dártela en este día, que es un día como cualquier otro, siendo un día especial.

Palabras de amor... rosas rojas... libros vacíos...
San Jordi....

Si hoy estuvieses a mi lado, te entregaría mi alma en prosa, y besándote los párpados cerrados te leería las palabras más secretas del más secreto de los libros. Y en la tranquilidad de las páginas en tinta mojadas, sentiría la suavidad de tus pétalos rozándome la piel. Y sería feliz.
De libros y rosas está el día lleno. De páginas regaladas y flores marchitas, de almas románticas enfrentadas al destino. ¿Y quién no anhela una rosa y un libro? Yo deseo...

Feliz día del Libro.

Feliz día de San Jordi.

Felices lecturas... y arómaticas rosas para todos...

Cartas de (des)Amor

Cartel de Promoción del evento.

Por qué me gusta Scream

¿Cuál es tu película de terror favorita?
Querido Ghostface, yo lo tengo claro...

Está prohibido practicar el sexo.

No se puede beber ni tomar drogas, 

es el factor pecado, extensión de la primera regla.

No digas “enseguida vuelvo” porque no volverás.

Amo la saga Scream.
Desde que descubriera "Scream: Vigila Quién Llama" en casa de mi prima y mejor amiga (nada menos que en VHS) y hasta ahora, que se estrena la cuarta entrega, podría decirse que esta saga se sitúa entre mis preferencias al lado de grandes sagas como Harry Potter o El Señor de los Anillos.
¿O quizás un paso por delante?

Aunque para mucha gente resulte divertido, ridículo incluso, las películas de Scream son las únicas que verdaderamente me hacen pasar miedo. Ese miedo auténtico que me llevó a dormir mal los primeros días tras ver la primera entrega.
La historia de sangre de Sidney Prescott es legendaria. Y son muchas las razones por las que Scream me marcó. Algunas de ellas muy curiosas...
El nombre del pueblo, Woodsboro, me persiguió durante mucho tiempo. Me resultaba tan sonoro, tan... magnífico. Era realmente un nombre épico, no se, llamadme raro.
La música de la película, obra de Marco Beltrami, también me resultaba inquietante e increíble. Ese "lamento de Sidney", esos golpes, esa... psicosis...
Y obviamente, el maestro del terror, con su saber hacer... Wes Craven me ha catapultado con estas películas a la cumbre de los miedos. Por eso me gustan tanto.

Pero más allá de las propias películas... lo cierto es que mi historia con Scream es más profunda. Toda una odisea para conseguir la primera entrega en dvd, sumado al visionado casi obligatorio de la trilogía en momentos duros y difíciles, hacen que estas películas sean mi válvula de escape. Un subidón de adrenalina, un par de gritos... y a seguir con mi vida.

Por eso he esperado con paciente impaciencia la llegada de SCRE4M. Y por eso deseo que sea un éxito. Porque si lo es... quizás el señor Craven (y los supervivientes de la nueva entrega) se animen a filmar la quinta.
Crucemos los dedos... y a por Ghostface!

SCRE4M

Sydney Prescott (Neve Campbell), protagonista y superviviente
de la primera trilogía... ¿y de la cuarta película?

Mañana se estrena en España "SCREAM 4", vuelta de tuerca al cine de terror del maestro Wes Craven, más de una década después de la tercera película, que muchos fanáticos hemos decidido... olvidar. 

No hay mucho que decir sobre esta película... que yo, personalmente, espero con expectación. ¿Sobrevivirán los tres protagonistas a los nuevos ataques de Ghostface?

¡Qué intriga!

>>Puedes leer muchísimo más sobre la peli en la página web Psicocine... haz click en la imagen para acceder

Semana Santa en la Cripta

Cementerio de Greyfriars (Edimburgo), inspiración
para la "Historia del Hombre Muerto"

Ya basta de caprichos, de tristezas y melancolías, de miedos y tontas depresiones. Se acabaron las absurdas distracciones... ¡¡Escritor, a tus papeles!!
¿Acaso no era este tu sueño? ¿Acaso no anhelas, por encima de todo, el triunfo en este mundo de papel y tinta? Así era... En verdad, así era. Y ahora, en estos días de descanso y solemnidad, así ha de volver a ser.
Con la novela a punto de terminarla (cuando ya debiera estar no acabada, sino en manos de los editores o, con suerte, en manos del lector), toca ponerse las pilas, mancharse de tinta las manos y rubricar el ansiado final de una vez por todas.
Querido Hombre Muerto, amado mío, a ti que te he abandonado durante estos tiempos oscuros, tan agitados en lo personal como en todas las facetas de la vida de quien te escribe... un honor es reencontrarme contigo y con tu historia y, en la melancolía pasajera de los días grises que amenazan tormenta, tomándote de las manos frías, volver a luchar con más fuerza que nunca por un sueño.

Feliz Semana Santa, desde la cripta del señor Mackenzie...

Michael Bublé: Everything

A veces las palabras que uno necesita las encuentra en otros, lejanos o más próximos, conocidos y desconocidos. A veces, en el más duro de los días, escuchar una canción ayuda a superar cualquier avatar de la vida y, simplemente, te ayuda a sonreír. 

Por eso amo a Michael Bublé.

Por eso amo esta canción.

No solo por lo que dice... sino porque me recuerda algo. 

Y me ayuda a sonreír... 

You're a falling star, You're the get away car.

You're the line in the sand when I go too far.

You're the swimming pool, on an August day.

And you're the perfect thing to say.

And you play it coy, but it's kinda cute.

Ah, When you smile at me you know exactly what you do.

Baby don't pretend, that you don't know it's true.

Cause you can see it when I look at you.

[Chorus:]

And in this crazy life, and through these crazy times

It's you, it's you, You make me sing.

You're every line, you're every word, you're everything.

You're a carousel, you're a wishing well,

And you light me up, when you ring my bell.

You're a mystery, you're from outer space,

You're every minute of my everyday.

And I can't believe, uh that I'm your man,

And I get to kiss you baby just because I can.

Whatever comes our way, ah we'll see it through,

And you know that's what our love can do.

[Chorus:]

And in this crazy life, and through these crazy times

It's you, it's you, You make me sing

You're every line, you're every word, you're everything.

So, La, La, La, La, La, La, La

So, La, La, La, La, La, La, La

[Chorus:]

And in this crazy life, and through these crazy times

It's you, it's you, You make me sing.

You're every line, you're every word, you're everything.

You're every song, and I sing along.

'Cause you're my everything.

Yeah, yeah

So, La, La, La, La, La, La, La

So, La, La, La, La, La, La, La, La, La, La, La

Porque, a veces, las palabras de otros son más poderosas que las propias.

Melancolía por las Musas y los "Musos"

Es la sombra de lo que 
todavía no ha sido escrito...

En la vida de todos aquellos que caminamos sobre la Tierra, existen días en los que la realidad resulta difícil, en los que, nada más salir a la puerta de nuestros hogares y enfrentarnos a un día como cualquier otro, vacío y sin perspectivas que puedan alentarnos a definir una sonrisa en nuestros labios, pensamos en volver a la cama y dormir. Pues mientras dormimos...

Hoy es uno de esos días, para mi.
Un día como cualquier otro, aunque un poquito más vacío. Y quien dice un poco, dice por completo.
Llevo mucho tiempo dedicándome en cuerpo y alma a la Historia del Hombre Muerto, creándolo, haciendo que camine y hable. Mucho tiempo respirando con él, llorando con él, acompañándolo en todas las aventuras de su vida.
Él ha llenado muchos días como este, vacíos.
Mas hoy, parece haberme abandonado. Hoy no me siento con fuerzas para sentarme ante el folio en blanco y seguir su historia allí donde la había dejado.
Podría decirse que las musas han huido, mas no es así. Tampoco han desaparecido. Ahí están, más lejos que cerca, callando, viviendo... y sintiendo. Las musas, esas caprichosas damas (y caballeros) que vienen y van, pero que dejan una huella imborrable en el corazón ardiente del escritor.
Son musas las mujeres que me inspiran, esas amigas a las que ya no veo, pero a las que siento. Esas dos amigas que me hacen sonreír, que me ayudan a crear más vida, de la vida ya creada. Dos amigas que me han acompañado en este camino, y a las que añoro.
Es musa (tal vez debiera decir muso) ese amigo en la distancia, cuya barrera idiomática no ha impedido que la amistad crezca. Cuya simple presencia había inspirado todo un final, derrumbando los muros que me bloqueaban, deshaciendo con gracilidad la sequía creativa.
Es musa (tal vez debiera decir muso) mi hermanito (jijiji) que está lejos y a la vez tan cerca... al que decir "te quiero" es mentirle, porque no le quiero, sino que le adoro...
Es musa (tal vez debiera decir muso) aquel al que poco conozco, al que estoy conociendo, al que deseo conocer. Tu sabes quien eres. No diré más... ;)

Echo de menos a las musas y los musos. Pero mas allá de todo eso, echo de menos, simplemente, vivir.

Mr. Writer

Y como nadie parecía querer escucharle,

se encerró en el silencio de un secreto,

y, allí oculto, sintiéndose seguro,

el muchacho simplemente, escribió...

Mr. Writer...

En las páginas vírgenes, de un blanco inmaculado, vierte todo su ser, disfrazándolo de drama o comedia, en la piel de otros que no existen, que no son, pero que conviven con él más allá de las fronteras que dividen la imaginación de la realidad.

Mr. Writer...

Vive su vida, mientras sus personajes avanzan por las páginas vacías, deshonrada su pureza por la tinta negra de un bolígrafo que el escritor maneja con brío. Es su espada, la defensa última de los indefensos. La palabra es su castillo, la historia su refugio. La mente... su fortaleza y su debilidad.

Mr. Writer...
¿Quién es, en realidad, Mr. Writer?

Mr. Writer no existe. O tal vez sí. Es un fantasma sin cuerpo, un espectro de alguna realidad paralela, que toma posesión de aquel que escribe, manejando sus extremidades de forma caprichosa. Su realidad es maleable, su historia es de barro húmedo, que puede ser adaptado a la forma que su atribulado pensamiento decida...
Es el agua en la botella, o el río fundiéndose en el mar... o en los océanos abiertos que se pierden en su propia inmensidad. Una simple gota de agua. Y en esa gota de agua, todo un océano personal cuyos abismos le producen tanta inquietud...

Las palabras vacías de Mr. Writer...

Cartas de Amor y Desamor

Si mi memoria no me falla, fue en 2008 cuando escribí una carta de desamor para la primera edición de unos premios convocados en mi concello natal (Vedra). La premisa de aquel concurso era sencilla: la escritura de una carta de amor o desamor, en lengua gallega, con motivo de la cercana fecha de San Valentín.
No recuerdo qué inspiró aquella carta, aunque sí el proceso de escribirla. Recuerdo haber comenzado una carta romántica, llena de sentimentalismo, desbordada de tópicos y palabras que redundaban un sentimiento latente en cualquier carta de amor. La exageración, en papel y tinta.
Entonces recordé que podría ser una carta de desamor. Una carta de las que no abundan. Nadie escribe hoy cartas con el romance como protagonista, mucho menos cartas después de que el romance se haya roto, de que los corazones estén partidos en mil pedazos, de que las lágrimas manchadas de sangre se derramen por las mejillas de un rostro contraído por el dolor.
La carta presentada a concurso no habla de mí. Por primera vez en toda mi corta (pero intensa) carrera había escrito algo en lo que yo no era más que el mensajero de un personaje irreal. Ni una sola de las palabras escritas en aquella carta salieron de mis propios labios, ni uno de aquellos sentimientos era mío, al menos en aquel momento.
Aquella carta resultó premiada.
Ahora, un recopilatorio con las cartas vencedoras en estos años de concurso se presenta ante el público, y ello me llena de orgullo. Si bien la carta en sí no llegó a satisfacerme por completo, si bien habría querido cambiar algunas palabras y modificar algunas frases (como siempre), no deja de ser una de mis creaciones llegando al gran público.
El sábado 23 de Abril, el libro se presentará al público.
Y eso me hace feliz. Pues no deja de ser otro pequeño grano de arena... y muchos pequeños granos de arena pueden, no os quepa duda, alzarse en una enorme montaña.

Absurdas divagaciones del romanticismo

"Le habían dicho que el amor no es algo que uno deba buscar, de un modo desesperado, en los rincones de este mundo frío y oscuro. Que llegaría solo, sin que se diese cuenta, hechizando su corazón y embrujando sus sentidos de una forma irracional."

Qué difícil es ser un romántico en este mundo donde el sexo ha conquistado cada rincón de la sociedad, donde importa más la forma física que el intelecto, donde no tienen cabida los sentimientos, diseccionados y estudiados como procesos químicos de nuestro cuerpo más que como ideales abstractos.

¿Dónde han quedado las cartas de amor? ¿Dónde las caricias y los besos? El coqueteo, el juego, la palabra, la sensación... Se han perdido en favor del placer...

Ya no se escuchan serenatas a la luz de la luna, ni poemas susurrados en el viento. Ya no huele el amor a rosas frescas y cenas a la luz de las velas. Todo eso se pierde, como el agua entre los dedos. Ya nadie graba sus nombres en la corteza de un árbol, o en la arena húmeda, sabiendo que el mar borrará el secreto de un amor que podría ser eterno. 

La belleza de los sentimientos. Retortijones en el estómago, pequeños mareos, miradas brillantes y suspiros. 

Corazones rojos que laten veloces al mirar a los ojos del otro, al sentir sus dedos en tu mano, en tu cuello, en tus cabellos...

Quizás me llamen zalamero, quizás antiguo, absurdo... lo seré y no lo niego. 

Mas yo quiero un poco de romanticismo. Que le da alegría al mundo, y lo hace más... bello. 

Qué absurdo me siento, diciendo esto. Porque quiero que me quieran. Porque quiero un te quiero. Porque, tal vez, te quiero. 

Son absurdas divagaciones que carecen de sentido.

Como el amor.

Un sin sentido, perdido, absurdo... y siempre perseguido por aquellos cuyo corazón, como el mío, no ha dejado de latir. 

Románticos...